Escribo sin parar,
escribo absurdo, escribo supuestamente ordenado, vomito letras ilegibles. Creo
palabras para ti que sólo yo puedo leer y sólo yo puedo significar.
Mis lápices me piden
piedad, no quieren sufrir mi furia al escribir apasionadamente, se niegan a ser
mordidos de ansiedad al no encontrar el término adecuado para referirme a ti.
Escribo donde puedo.
Quiero encontrar las
palabras que te definan. No, no quiero definirte. Escribo torpemente para
explicarte. No, no quiero explicarte. Escribo a borrones para negar tu
existencia. No, no quiero negarte.
Escribo como puedo.
Me haces escribir y
escribo mal, siempre lo he hecho pésimo, pero escribo copiosamente, escribo
hasta el calambre.
El no escribirte, es
no tenerte y no te tengo. Te escribo para amortiguar mi enamorar diario de ti.
Cuán mal escribo, cuán torpe y absurdo soy con
cada letra, creo párrafos llenos de faltas de ortografía y de redacción. Pero a
la mierda, no escribo para el Nobel comercial, escribo para racionalizar las
pulsiones que desatas en mí
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