Lluvia de Primavera

Tengo tanto que escribir

Pero no encuentro tiempo… el tiempo es un patrimonio escaso de este  sistema. Sistema que no sólo devora mis letras, sino también junto con ello mi alma

Mi esencia seudo-poética sucumbe ante las nueve horas de feliz explotación

La monótona estructura del teclado de es esta linda pero gris oficina menoscaba cada inspiración o atisbo de revolución lírica

Hoy todo confluía para ser un buen día;

Desperté sin ayuda del impío reloj, luego de estar una noche sumergido a las bondades del subconsciente y compartir mis sublimes fantasías oníricas junto a ti

Hoy todo confluía para ser un buen día;

Aborde el metro civilizadamente, incluso leí y que mejor compañía que  para estas mágicas y extrañas mañanas de seudo-democracia

Y allí estoy;

Allí estoy, como cada mañana absorto en mi displicente automatismo

Allí estoy, caminando hacia la oficina, ese territorio hostil, al cual de costumbre llego dogmáticamente temprano  y en el cual ritualmente ensuciare los puños de mis camisas delicadamente planchas

Allí estoy, allí me veo, yendo lentamente, derrotado, resignado…  pero vivo… ¿esto es estar vivo?

Allí me veo, en esta mañana rutinariamente distinta  fumando tabaco, sosteniendo un libro de Whitman, bebiendo un café mecánico y desabrido de alguna maquina dispensadora

Allí estoy rodeado de transeúntes que al igual que yo, soñamos, anhelamos y esperanzamos

Allí estoy, saboreando la lluvia de primavera y el viento de los fracasos

Allí estoy, deseando que todo cambie, todo tome otro rumbo, mi rumbo… un rumbo egoísta en que deseo ser feliz, satisfacer mis deseos pudorosos y saciar mis más libidinales pensamientos

Allí estoy, más viejo  y más joven… más idealista y más neutral

Allí estoy, escuchando a los snobs decir que el arte, los libros, las letras, el cine, por si solo y en conjunto  los han forman, les dan mundo, les entregan un acervo de conocimientos

Malditos snobs, maldito yo que fui parte de ellos (quizás lo sigo siendo)

Qué saben ellos de arte

Qué saben ellos de libros

Qué saben ellos cine

Qué saben de academia

No saben acaso que el arte lo hacen ustedes: ciudadanos de a pie y del común y el corriente…

No hay arte si ustedes no la dotan como tal o  no lo aprecian de esa manera

Ustedes compañeros del cotidiano le dan valor a los libros

Los miles de derroteros construyen cine, comprando su entrada, soñando mundos ideales, viendo ganar el bien… cuando habitualmente el mal nos pasa por encima

Ya no existe el proletario me dicen los académicos de frías aulas… pues yo hermanos proletarios les agradezco a cada uno de ustedes construir academias, la academia literalmente hablando, esa academia donde se sentaran fríos culos snobs y querrán decirle que es arte, que es cultura, que es Dios, que es ciencia… pero no cedan hermanos proletarios, hermanos explotado nada existe, ni Dios existe, si ustedes diariamente no lo cimientan

Sí, ustedes amigos, hermanos, compañeros quieren ser fracasados, súmenme a su causa, compartamos las derrotas, yo soy un derrotero

Sí, ustedes amigas, hermanas, compañeras que se ven forzadas a  la segregación sexista, pueden contar conmigo, me segregaré con ustedes, pues soy un segregado

Sí, ustedes compañeros y compañeras que se aman, creen en el amar… ¿saben?, pues yo los amos… me enamoro tan fácil, tanto sufro por amor, pero creo en el amor… si ustedes aman, yo amo con ustedes

Hermanas, hermanos si quieren hacer política, hacer arte, hacer ciencia, hacer el amor, cuenten conmigo, yo me apasiono con la política, yo creo en el arte, sucumbo ante la ciencia y me gusta hacer el amor

Hermanas, compañeras suban la voz, reclamen, griten los siglos de silencios que los obligo una fálica sociedad. Yo me calló, ya hablé demasiado,  ya dije tantas imbecilidades que sonaron interesantes sólo por ser hombre…

Si ustedes existen, yo existo

Si ustedes comenten estupideces, yo he sido un estúpido por muchos años

Si ustedes aman, yo me he hastiado de amar

Si ustedes corren, yo corro con ustedes

Si ustedes callan, yo callo con ustedes

Soy uno más, somos todos uno en este mundo

Qué quieren ellos

Qué quieren ellas

Qué quiero yo

Levantarme, seguir patético, seguir rutinario

Pero sentirme parte de ustedes

Sentir que amo

Sentir que me ama

Pues la lluvia de primavera y el viento del fracaso me lo recuerdan.

Por Juan A. Rojo
http://poesiasinmetrica.blogspot.cl/